No importa si es más tarde o más temprano, siempre terminamos irremediablemente solos

 

LA MUJER DE LA PRÓXIMA PUERTA

Este fin de semana ha sido especial, empezó el viernes a las 18:30 hrs. Volví a ver La femme da cote.
Después de tantos años pienso que: Tanta pasión merecía unos besos bien dados. Quedé con la misma sensación de desamparo de antaño. Cuando salí del cine estaba lloviendo copiosamente. Debía caminar dos cuadras para llegar al metro, el entorno del cine, Barrio San diego, es para comentario aparte, además del hecho de pasar casi al lado del Instituto Nacional, también comentario aparte, nostalgia aparte. Corrí al metro, bajo la lluvia, por la calle oscura, a esa hora todos los locales ya estaban cerrados, así es que más corrí por la oscuridad que por la lluvia. Llegué al 14 y me estaba esperando Nubecita. Fue una aventura llegar a casa, llovía y llovía, el iba de lo más "contento", con el limpiaparabrisas chillando más de la cuenta, tratando de ver por el espejo retrovisor que se empañaba a cada rato y tratando de esquivar a un montón de autos que al parecer querían a toda costa llegar antes que nosotros.
El pequeño me reclamó porque no le había avisado de la película, yo lo suponía ocupado.
Toda la noche llovió, yo me despertaba a ratos y escuchaba la lluvia incesante, dormía y volvía a despertar y sentía la lluvia. El día sábado siguió lloviendo, mientras tanto las noticias daban cuenta de los desastres. Varios canales se salieron de sus cauces o más bien retomaron sus cauces arrebatados. Había inundaciones en muchos lugares, puentes cortados, gente aislada. Salimos un rato sólo de compras el sábado. El domingo la lluvia se detuvo a ratos, pero en uno de los lugares más comprometimos hasta se puso a nevar.
En la noche vi la película El gran Pez, me encantó, también merece un futuro comentario aparte.

Hoy voy a ver otra vez una de mis películas favoritas, "La Femme da cote" de Truffaut, en realidad voy a reencontrarme con esta película, porque no la he visto hace unos cuantos años, muchos años. No sé qué me va a parecer esta vez, porque mi momento personal no es el mismo de cuando la vi por primera vez en el año 1983 más o menos, en ese entonces me sentí completamente identificada con los personajes. Este pretende ser mi perfecto comienzo de un fin de semana perfecto (Dios me escuche). Sentí deseos de un asado a la orilla de un río, un lugar que nunca he visitado, la reserva Conaf de Río Clarillo, pero creo que no será posible porque anunciaron temporal. También sentí deseos de otro paseito a la playa, el último fue espectacular aunque hubiera pasado sólo una noche, fue exquisito

El viernes pasado el día me regalo una mañana soleada, con olor a primavera. Fue una mañana hermosa presagio de tiempos buenos.

SE VIENE LA NUEVA PELÍCULA DE TIM BURTON

Del sitio www.loscuentos.net

Una cursilería, una ñoñería como diría el pequeño, pero me encantó, es el enamoramiento: tan gratificante y energético, cautivante, fascinante y mágico. Como dice un cantante que no es de mi gusto, pero es lo más cierto que le he escuchado "resumiendo estoy enamorado como muchacho de pueblo".

Yo te amo,
porque te amo.
Porque no puedo solo amar tus cosas buenas
porque de ti puedo amar tus cosas buenas,
tanto como las malas.
Porque no hay explicaciones lógicas para tanto
amor
Yo no solo te amo porque eres bella.
Yo te amo porque eres tu.
Porque tu mi pequeña princesa
si yo fuera un universo,
no me llenarías una sola vez,
sino, que lo harías una y otra.
Como cuando te veo a los ojos
... y me dejas sin aliento,
porque tu eres tu,
y solo a ti puedo amarte,
que hacer sin ti,... no lo podría decir,
tan simple y claro como eso...
porque no podría hacer nada
porque si todas las cosas tienen un limite
esta no lo tiene.
Porque si me pidieran que definiera lo que siento
por ti.
lo definiría o indefiniría,
como el todo inexplicable,
tangible o intangible,
pero siempre inimaginable.
Por que yo te amo todo esto,
y un sin limite de todos más.
Yo te amo
porque eres mi amor,
yo te amo
Porque tu y solo tu, eres
Yo te amo

Froilán Andrés Fernández Díaz (elAmo)

Pequeño y Jany

La pequeña

Pequeñito y sus amigas

Por fin viernes, por fin fin de semana y más encima sábado, domingo y un feriado. 

Muchos años atrás leí en algún lugar esta poesía, me pareció hermosa, la escribí en un cuaderno. En estos días la encontré, me sigue pareciendo hermosa y lo más terrible: Real.




RETRATO VIVO DE MI PADRE MUERTO

Murió en abril: tiempo de lluvia. Otoñecida
estrella le cubría la frente como un agua.
Era un hombre pequeño, realzado de pronto
por una lenta mano, florecida manzana.
Una sombra rebelde le dormía los ojos,
como un álamo triste, como una llamarada.
Era en el tiempo niño: el tiempo inconmovible
de los bosques mojados en sus nobles estancias.
Allí nacía él, allí crecían lentamente
sus cábalas maestras, su suerte enmarañada;
allí, en las pobres vasijas, en el solar
terrestre donde la espiga levantaba
su fantasma perfecto, su pan crepusculario.
Le conocí de cerca una lenta mañana
de invierno. Como sabias monedas invariables
las lluvias pasajeras sobre el techo cantaban.
Su mano sarmentosa se halló como la fina
prolongación del tallo de las dalias.
¿Era él?, ciertamente lo digo. Ciertamente,
como que ahora escribo tendido sobre el alba.
Su rostro era tan triste. Sus ojos pensativos
recorrían celestes los cuadros de la casa.
A mí me parecía, por sus limpios modales,
que sólo de un campesino pobre se trataba.
Era hijo del trigo. Venido de un barbecho
donde la luna muestra sus haciendas intactas.
Y en efecto lo era: nacido como tantos
entre un bosque brumoso y una verde montaña,
el campo se extendía por su cuerpo estrellado
y por sus venas rojas la tierra dura andaba.
Murió en abril, tiempo de lluvia, de lluvia
colonial, antigua lluvia, dolorosa campana.
Le llevaron dormido, entre
todos los hombres que vivieron el agua
gozando las estrellas, las nubes y los recios
contornos labradores de las grises comarcas.
Le conocí de cerca, lo traté tantas veces.
Conversamos del tiempo, del trigo y la esperanza.
Murió en abril. Yo estaba lejos.
Su esqueleto vegetal bajo un huerto florido descansa.

Marino Muñoz Lagos nació en Mulchen (Chile), en 1925. Desde 1948 reside en la ciudad de Punta Arenas. Sus libros incluyen. Un hombre asoma por el rocío, El solar inefable, Dos cantos, Chile a través de sus poetas, Los rostros de la lluvia (Premio Municipal de Santiago, 1971), Entre adioses y nostalgias, Ocho poemas meridionales, Crónicas del diario soñar, Antología a ras del sueño, Crónicas de sur a norte, Gabriela Mistral en Punta Arenas, y De distancias y soledades. Sus poemas están incluidos en más de una veintena de antologías. En 1994 obtuvo el Premio Municipal de Literatura de Punta Arenas y en 1995 el premio a la crítica literaria otorgado por el Consejo Nacional del Libro y la Lectura.

Foto de un atentado poético
cometido en el Metro de Valencia (Estado Español)

Buscando un poema desde Google llegué a "escritores.cl" y desde allí a "pide tu libro.cjb.net" no he explorado lo suficiente, pero sí logré bajar unos libros. Todavía no logro poner mis links.

No importa si es antes o después, si es momentáneo o permanente, tarde o temprano siempre nos quedamos solos.

Mi pequeño

YO SÉ QUE TU ESTÁS
AÚN SIN HALLARTE
SÉ QUE DE ALGÚN MODO EMERGES
Y TE HACER CARNE Y HUESOS,
SONIDOS Y PALABRAS
QUE SIENTEN Y SON.

SEPT. 27, 1982

Probablemente hay noches
en que le robo el sueño
en que le robo la sangre las venas,
y el aliento de la boca.
Probablemente hay días
en que lo dejo vacío,
hago un atillo con todo
y lo echo cerro abajo.
Probablemente sea él
quien me destruya de mañana,
quien se inmiscuya en mi garganta,
quien muela mis huesos
y me golpee el cerebro.

Enero 31, 1982

Ni siquiera puedo amarte
hasta el cansancio,
hasta agotarte y dolerte...
y quisiera...

Julio 8, 1982

Tediosas e interminables horas
nos separan.
Intentar dilucidar
nuestra ausencia de niebla
deshojando las manos
que estuvieran unidas,
liberando el ansioso
palpitar de unos labios,
cuajados de esperanza,
frenéticos torrentes de ilusión desesperada,
desbordándose en los límites
de los que es hoy,
el presente lleno.

Julio 5, 1982

La hora veinticinco se me acerca,
la hora que no es paz,
que no es tormenta.
Aquella que me envuelve de tu aroma
y me impulsa como el viento
a la hojarasca.
La hora que me azota en torbellino
de pasiones,
desgastadas por el tiempo y la resaca.
Sufro por tu carne que no es mía,
por tus noches que compartes
y mis horas veinticinco
que se han vuelto rutinarias.

Junto al fuego que no enciende ni una vela
yo derramo oscuridad por todas partes.

Octubre 1, 1982

Cuando todos se han ido,
tan sólo las paredes son las mismas,
las ventanas que no tienen vista al mar
sino a murallas descascaradas
y a palomas muertas y enfermas.
Las mismas escaleras,
aquellas que conducen a un principio,
y las otras...
las otras para detenerse
y contar los requicios de sí mismo.
Cuando todos se han ido,
ya sólo resta pedir migajas
que alguien se detenga a preguntar
pero esta vez, nadie se detiene,
quiero escapar,
decir Adios,
definitivamente,
pero me quedo.
Tal vez pueda encontrarme
con aquellos de antaño
y entonces sentiré
que aunque parezca
no ha pasado mucho tiempo desde entonces.

Nov. 28, 1981

Otra vez lunes, con qué gusto me hubiera desviado de mi camino... de hecho estuve a punto pero aquí estoy otra vez,
t r a b a j a n d o,
pero sin ganas.
En realidad en este preciso momento no estoy trabajando, estoy mirando el cielo oscuro, el día gris, sería peor si el día estuviera claro y resplandeciente.